среда, 13 февраля 2013 г.

Человек полнолуния

Нерождественская история

МаньякМаньяк-убийца. Для большинства из нас – это абстрактный «герой» дешёвого криминального чтива, или голливудского триллера. Иногда о маньяках-убийцах пишут газеты.

Мы читаем, удивляемся, ужасаемся и... благополучно забываем, поскольку верим, что нас «это» не касается, с нами «это» никогда не случится. Но бывает так, что «криминальное чтиво» вторгается в нашу жизнь в режиме реального времени. Мы не хотели этого «единоборства», но нас об этом никто и не спрашивал. Выйдя однажды из дома мы вдруг оказываемся на «линии огня необъявленной войны»! В нашей мирно-рутинной обывательской жизни вдруг появляется некий «непрошенный гость». И он почему-то хочет убить. Именно сегодня, именно вас.

Нечто подобное случилось недавно с нашим постоянным читателем, водителем-дальнобойщиком из Бирмингема Александром Пилипенко. Свою «криминальную историю» он рассказал журналисту Евгению Доренскому.

 

Месяц назад я был в командировке в Шотландии. Возвращался назад в Бирмингем через Камбрию. Места там дивной красоты. Я частенько езжу в тех местах, смотрю на все эти холмы-рощицы-речушки и забываю, что моё имя не Клод Монэ, что работаю водителем...

В тот злополучный день проезжая неподалёку от города Карлайл, заприметил симпатичный пейзаж за окном и решил остановиться на ночлег. Было около 5 часов вечера. Припарковался недалеко от мотовэя на пустынной дороге, пошёл перекусить.

После ужина с пивом захотелось прогуляться в пасторальном интерьере – решил возвращаться к своей машине вдоль реки через сосновую рощицу.

Смеркалось. Машины мчались по автостраде с зажжёнными фарами. Солнце, словно биллиардный шар, медленно катилось в лузу ночи,.. а на востоке, ртутной каплей, бледно мерцала луна.

Помню я ещё подумал: полнолуние – время маньяков и вурдалаков... Подумал, но не задумался! И, как оказалось, напрасно. В общем, спустился к реке, пересёк площадку для пикников и, как «Красная шапочка», пошёл по дорожке, беззаботно насвистывая песенку Фрэдди Мэркури «Ви а зе чемпионс». На пустынной автостоянке сиротливо притулившись к бордюру, стоял потрёпанный временем «Vauxhall Vectra». Двигатель работал, за рулём сидел мужчина в чёрной куртке. Проходя мимо, я кинул взгляд на водителя – лицо в красных пятнах, злые глаза... Впрочем, может, злоба в его глазах – плод моего воображения... постфактум. Но пятна экземные на лице точно были. Я прошёл мимо автомобиля, свернул влево. Прошёл метров 100... И вдруг случилось то, что заставило меня насторожиться – человек в автомобиле заглушил двигатель.

Не знаю почему, но я остановился, решив из-за дерева посмотреть, что он делает. Мужик этот ростом, кстати, оказался с Вову Кличко, вышел из машины, посмотрел по сторонам, открыл багажник, достал что-то оттуда и, сунув это «что-то» в карман куртки, пошёл в мою сторону. Меня охватила тревога. Хотя, казалось бы, что такого? Человек сидел в машине, возможно разговаривал с кем-то по телефону, а затем, как и я, решил прогуляться вдоль реки, подышать свежим воздухом. Но, с другой стороны – он мог пойти вправо, а не в мою сторону, не буквально следом за мной! И потом, этот загадочный предмет, который он достал из багажника, сунул в карман! Что это может быть? И зачем он «это» взял с собой на прогулку? Я всё ещё не спеша шёл вдоль реки, но в мозгу моём уже судорожно работал «аналитический центр»... Мне было тревожно. Даже страшно. И этот страх был вызван человеком в чёрной куртке типа «ПИЛОТ», который быстрым шагом двигался вслед за мной.

Впереди дорога раздваивалась, как язык змеи. Можно было шагать прямо вдоль реки, или свернуть влево, пройти сквозь калитку, по тропинке, рассекавшей заросли кустарника, уводившей от реки в сторону просёлочной дороги. Мне было одновременно и страшно, и стыдно за свой страх. Ведь я всегда считал себя смелым парнем, и молодость у меня была такая бурная, что едва не угодил во Владимирский централ... Но не зря ведь говорят, что в молодости мы все «поджигатели», а с возрастом становимся «пожарниками»... И потом, ну окажись я в подобной ситуации на улице Донецка, у меня не возникли бы сомнения в контексте этого «амбала» и я бы адекватно на него отреагировал... первым. Но здесь, в благополучной Англии, на фоне живописного пейзажа мирной, некриминальной Камбрии, я растерялся! Хотя инстинктивно чувствовал угрозу, исходившую от незнакомца в чёрной куртке!

В общем, я решил так: сверну влево, пройду сквозь калитку, притаюсь и понаблюдаю за этим типом. Если он действительно гуляет, а не охотится на меня, то должен пойти прямо, вдоль реки. Ему нет никакого смысла идти по моему маршруту, ведущему от пасторальной картинки (лес-холмы-речушка) к индустриальному пейзажу автотрассы, пропахшей дизельным топливом... Тем более, что машину он оставил на автостоянке. Если же свернёт влево, вслед за мной сквозь калитку, то... сомнений быть не может.

Я прошёл сквозь калитку и, подчиняясь какому-то непонятному импульсу, побежал напролом сквозь кусты, перелез через ограждение, пробежал, пригибаясь, по пересечённой местности и оказался на холме с которого была хорошо видна развилка дороги. Ждать пришлось недолго. Через пару минут мистер «чёрная куртка» вышел к развилке и, помедлив секунду, свернул влево, шагнув сквозь калитку. Он быстрым шагом прошёл по тропинке, вышел на открытое место и остановился. Затем развернулся, побежал назад к калитке, осмотрелся, достал из кармана нож и... полез в кусты. Сомнения не было – он искал меня... Для чего? Ну уж наверняка не для того, чтоб спросить:«как пройти в библиотеку»! Не найдя меня, этот тип вернулся к калитке, поигрывая ножом, постоял, о чем-то раздумывая, и пошёл не спеша в сторону своей машины...

Моё сердце мячиком скакало в грудой клетке, руки дрожали, ноги подкашивались. Я с трудом выбрался на автостраду и лишь увидев мчащиеся непрерывным потоком машины, вздохнул с облегчением, зашагал по обочине к своему грузовику. И вдруг в моей голове появилась новая параноидальная мысль:«а вдруг этот тип сейчас тоже едет по автостраде в мою сторону?»

Я кинул взгляд на проезжающие мимо машины и увидел его! Тот самый «Vauxhall» не спеша двигался в потоке машин мимо меня! Те самые «волчьи глаза» смотрели на меня сквозь стекло...

Нет, он не остановился, а лишь пару секунд пристально смотрел на меня, затем двигатель заревел и машина исчезла в сияющем неоновыми огнями потоке автомобилей.

Я добежал до своего грузовика, влез в кабину, связал нейлоновой верёвкой ручки обеих дверей потуже, на случай, если кто-то попытается вломиться в кабину без приглашения. Да, разумней было бы переехать с этого места на нормальную, цивилизованную парковку. Заплатить 9 фунтов и спокойно ночевать на охраняемой территории. Я так бы и сделал, если бы не выпил в кафе 2 пинты пива... Мало ли что может случится, остановит полиция –лишат прав! Потеряю работу..

В общем, я забаррикадировался в кабине и лёг. Спать, конечно, не мог. Мыслями я всё ещё был там, на той дорожке, бегущей вдоль реки... Я не мог успокоиться. Всё думал и думал о том, что со мной произошло и что могло случиться, если бы не послушался своей интуиции.

Кстати, если бы он не заглушил двигатель, я бы не встревожился. А не встревожился – так бы и шагал беспечно, словно Пятачок в гости к Винни-Пуху, вдоль реки, сквозь вечерние сумерки...

Вернувшись домой, я хотел пойти в полицию, рассказать о том, что со мной приключилось. Но засомневался, воспримут ли они мой рассказ всерьёз. В конце концов, ничего ведь не случилось! И было это всё не в Вест Мидланде, а в Камбрии! Захочет ли полицейский детектив из Бирмингема звонить коллеге в Карлайл, пересказывая мои фантазии? Однако с тех пор я внимательно слежу за новостями и, если узнаю, что кто-то был убит в районе Карлайла – обязательно пойду в полицию и рассказу о той встрече в полнолуние. Ведь я помню его лицо, у меня записан номер его машины.

А для себя я чётко решил: купить газовый баллончик, или электрошокер. Никогда не парковаться в безлюдных местах, какие бы они красивые ни были, останавливаться на ночлег только на охраняемых стоянках и... не гулять вдоль реки в полнолуние.

1 Comment:

Анонимный said...

Если бы я знал, что по Кумбрии гуляет траккер, который, напевая песню «Ви а зе чампионз», забывает, что его фамилия не Клод Монэ и предтавляет, что он Красная Шапочка или Пятачок, я бы в Кумбрию не подался и за тысячу фунтов...
Я только могу представить, какой ужас охватил парня в Вектре.
Хеллоу? Эни боди хоум?

 

blogger templates 3 columns | Make Money Online